Prisca Baccaille – Tuono di zampe

Entrare in un bosco, in punta di piedi, e intuire lo scricchiolio dei petali; intuire una melodia familiare come un antico ritornello, che increspa la superficie e poi monta e scroscia fragoroso. Un ritornello che parla di un passato comune, un confondersi di carne e terra dove la roccia palpita rosa e l’aria ha i muscoli tesi. In questo incontro intimo con la natura, l’uomo si è dissolto, è svanito nella nebbia per ritrovarsi nella postura di un albero o nello sguardo tagliente della montagna. Sentire lo sguardo della montagna vuol dire non giustificarsi più, vuol dire impegnarsi. L’uomo non ha più scuse quando si manifesta in tutta la sua debolezza: padrone e braccante della sua stessa casa.